BITÁCORA DE UN PERDIDO (8 de enero)

12:30 am.
El silencio se volvió una constante, estabas y no estabas, yo, esperando en la angustia de esperar, tu como estrella fugaz cayendo a tierra, y mis ojos ahuyentaban la visita del cansancio.
1:00 am.
Sin mas que decir, las visitas a tu casa no suelen ser justas, esperando que dijeras siquiera una sola palabra, el cementerio pascual es frío y tenebroso, inmutado seguí a tu encuentro sin saber que ya no estabas, te habías ido, sola, con tu alegría, tu tristeza, pero sola, seguí a tu encuentro de espaldas, mas no te halle.
6:00 am.
Días de insomnio que se asemejan a una practica habitual de cronista comercial, recuerdo tu sonrisa al pie de la vereda, tu pelo de niña serpenteante, ¿donde esta?:

8:00 am.
estaba en ningún lado, pero la quería tanto que comenzó a recrear momentos, a robar besos, a soñar de hinojos, estuvo y el también, la alcanzo, hasta donde, no lo sabia...

8:55 am
Ni una sola palabra, ni símbolos, ni signos, ni nada, el intentaba bosquejar su sonrisa, ella hacia volar su mente, al atardecer se encontraron en sentidos opuestos, sin peligro, con prisa, ausentes.......
Al salir del cuarto, el bullicio del transito mancilla la tranquilidad, es cuando el verde se vuelve marrón y la alegría tristeza...

05 DE ENERO 2014

Es cuando te despiertas y no encuentras nada mas que la ausencia de si mismo, esa desesperanza que te impide salir del ensabizmado mundo que te atrapa, enraizado en el vaivén de situaciones, las miradas que te siguen, las palabras que te maldicen, que te juzgan, como una especie de transubstanciación que se encarga de convertirte en nada, esos ojos que madrugan tus acciones de forma despectiva, y te imaginas una serie de situaciones similares así mismas, es cuando coges dinero y sales a conquistar la carcel, mendigar cariño, rogar atención, tratar de vivir, de revivir, es la DEPRESIÓN, que te atrapa que magulla las ganas de ser y te vuelve nada, te hace caminar por la ciudad con el fallo en la boca, desentendido de todo, como si el amor radicara en la pasividad de unas manos, o en lastimero grito del casi muerto a punto de fenecer, imaginando las mil y un manera de morir, no poder, no intentar, no seguir, las pepas, las drogas, las ganas de todo, el vacío de nada, es la dimensión alterna, es el lado oscuro de la mente, del corazón, es cuando te vez con una botella de ron siendo nada, como la extrañeza del primer beso, como el amor comprado de burdel, es la DEPRESIÓN, que te acompaña, que te sigue y no te deja, que és por ti.
Los días pasan, el movimiento es la secuela de la eternidad del momento, traicionando principios, maldiciendo momentos, y te vez en el mismo punto, sin poder hacer nada, con un revolver en la mano, con el verduguillo rozando tus venas, con el amor brotando de tu boca, vomitando lugares, expectorando situaciones, y no te amas, no te necesitas, eres parte del problema, eres el problema, vuelves a salir y no sales, vuelves a caminar y no avanzas, es el eterno retorno Nietzscheano, es la maldicion de Zaratustra, un poema de Allan Poe, la puteada de Bukowski.
Se corta el aliento, todo quedo en potencia, en posibilidad, en un sueño soñado desdibujado en el tiempo, ruegas que las cosas cambien, y no haces nada, te sientes miserable, y piensas en morir, una y otra vez, solo morir..... verte lejos de todo, ausente de mi, posesiono los recuerdos y vuelvo, pienso en morir. morir.
MARTIN GALA