miércoles, 3 de diciembre de 2014

A Piura

Piura el rincón que no conozco,
recuerdo, que a mis doce años volvía en bus pal norte,
la felicidad atrapada en mis manos salía a chorros de sudor.

Dorita un racimo de enojos,
sentada, vigilante a mis arranques de efervescencia.

Nunca olvido el camino restante,
los valles, las rutas,
los caminitos vivos,
el idilio fotográfico del iris.

Recuerdo que era verano, el cielo se cayó ante mis pies,
la lluvia desbordo las líneas que alimentan al mar,
rio, al recordar el viaje,
tantas horas Piura te espere,
con los ojitos esperando por ti.

El cautivo de ayabaca,
Catacaos y las cañas de Guayaquil,
Castilla y sus castillos proletarios,
Los chicherios, el clarito,
El ceviche de caballa,
y el Cholo Berrocal.

Tantas historias juntas mi Piura querida,
el lugar que nací,
el lugar que no conozco.

Algarrobo de sombras radicales,
la fresca mañana dominada por el inclemente sol,
el suelo nostálgico, sostén de mi esperanza.

Es Piura,
el lugar que no conozco,
nace la armonía entre los cerros Huancabambinos,

En Piura, el sol se despide tristemente,
radiante, imponente,
como si me dijera algo,
si, algo debe tener Piura,

que me atrae.

miércoles, 19 de noviembre de 2014

CINCO RAZONES

Cinco cosas espero al terminar la labor
tus ojos prestados,
pintados en los míos, ocho horas dispersas,

Tus ojos encarnados en mis manos
las que llevo en mis horas extras al 100 %

Tu voz de canto oreade
que escucho en mis horas de sosiego

Tu tacto sereno como golpe telurico de primavera temprana.
Tu fuerza perenne cimentación de tu alma,
que nutre de savia el hilo conductor que guía mis pies
hacia ti, 
alma, 

al mas alla...

Martin Gala

LA COMODIDAD DE SER ESCLAVO

Entre la tibia tarde y el aire frío,
la sirena suena lejos de la libertad
la comodidad esclava
clava sus garras en el obsoleto cuerpo lleno de códigos.

El obrero lleva a cuestas el féretro salario
de la cría creadora de esperanzas
que paga la fianza de los créditos robados y sueños prestados.

Al llegar la fría noche con el tenebroso tiempo
recoge sus manos, levanta la vista
y entierra su cabeza en favor de la espléndida mediocridad.


Martin Gala 

martes, 11 de noviembre de 2014

SOLEDAD NUESTRA QUE SE COMPARTE

Pierdes tus pisadas
huellas,
estela  de tu alma.

De pie
Sigue monocromica tu mirada


Desafia tu rostro
que despierte la luz
suave y perfumada
como ramillete de lavandas en la mañana

Humedad es lo que falta
despierta que todos ya vestidos
salen,
caos,
sirenas
tumulto omnivoro,
luz intensa

soledad en medio de todo
compañia en medio de nada

soledad nuestra
que se comparte,
con la falta de valor


Mis ojos siguen tu alma
la huele
la padece y compadece
con una la ilusion
de alguien en medio de la nada.

domingo, 9 de noviembre de 2014

10 MINUTOS


Antes de convertir el retrato cortado en polvo de estrellas, el sonido de la puerta golpeada transtornó su momento, el se quedo mirando tras la puerta, ella una historia continua contada por momentos, logro entender que el problema era el delirio de los dos.

10 minutos bastaron, el delirio se esfumo y sus cuerpos contuvieron la fricción del estar, continuamente, sin cesar, incansablemente,  con los pétalos de los ojos retumbando las paredes, el hastío entre la musica y la bulla recrearon la crianza de la vida.....

El uno, ella con el, como siglos de vida, como ciclos de amar,......

domingo, 26 de octubre de 2014

OBTUSO

Pinceles sucios, lienzo en blanco
como un camino largo hacia el retorno de la nada

Un agujero negro de óleo,
agujas dentro de un suave algodón
el sonido de lo repetitivo junto a mis parpados secos.

Rojo acrílico  seco de grumos
esa canción tantas veces cantada
único como ese aroma de la infancia
estrecho,
gigante
profundo

silencioso como laguna.

domingo, 12 de octubre de 2014

EL TERROR DEL PACTO

Escuchaba,
las voces del eterno retorno,
rotando alrededor del seol,

El paroxismo de la clausula segunda
se aparto de su rostro,
y su alma salio disparada como proyectil de kalashnikov
directo al abismo.

La mesura de sus actos se perdió ante el resplandor de la mañana,
la carótida que bombea oxigeno y azufre a su desesperación
se bifurca,
conectando el placer del dolor a gaia.

Es cuando se rinde cuentas,
de los cuentos, y cánticos,
a razón de la praxis del dogma socio-pata
como espejo de espejos.

Paradigmatico y disciplinado
como perro de caza,
mordiendo la cola mutilada sin conocer al ser,
ni quien es el ser.

Para derramar arrogancia acápite de tu cara de mierda,
dadas las circunstancias de la sustancia ácida que rodea tu placer esclavo.

A razón de nada,
de victorias compradas,
y miradas castradas,
llenas de sarcasmo y enmierdamiento colectivo,
sin razón de ser, ni quien es el ser,
comprado con monedas de piedra,
condenado a volver,
como perro a su vomito,
como rey a su reino,
como demócrata a su democracia,
como dictador a su dictadura,
como atador a su atadura,
como el retorno hacia el eterno entorno,

dispuesto a pagar el desparpajo de sus actos
en el pacto intacto,
con el trato rotando la periferia del perdón.

Martin Gala


sábado, 11 de octubre de 2014

De pie frente a tus ojos

Once de Octubre.
Los dias han pasado como pasa el viento por sobre la cabeza,
tus ojos caidos de pie sobre la sabana que cubre tu cuerpo,
las ganas de cobijarte entre mis brazos pierden aliento al rozar tu piel,
aunque el tiempo apremia, duermes placidamente por sobre las palabras de mi boca...

Serena, placida, hirviendo,
tu rostro ocupa el intervalo entre el aturdido tiempo de la espera,
y la agonia del despertar,
su llegada,
tu llegada,
de corazon a corazon,
un solo ser,
cuajado de arena y piedra,
de razon y verdad
en la dulce espera.

Martin Gala

miércoles, 8 de enero de 2014

BITÁCORA DE UN PERDIDO (8 de enero)

12:30 am.
El silencio se volvió una constante, estabas y no estabas, yo, esperando en la angustia de esperar, tu como estrella fugaz cayendo a tierra, y mis ojos ahuyentaban la visita del cansancio.
1:00 am.
Sin mas que decir, las visitas a tu casa no suelen ser justas, esperando que dijeras siquiera una sola palabra, el cementerio pascual es frío y tenebroso, inmutado seguí a tu encuentro sin saber que ya no estabas, te habías ido, sola, con tu alegría, tu tristeza, pero sola, seguí a tu encuentro de espaldas, mas no te halle.
6:00 am.
Días de insomnio que se asemejan a una practica habitual de cronista comercial, recuerdo tu sonrisa al pie de la vereda, tu pelo de niña serpenteante, ¿donde esta?:

8:00 am.
estaba en ningún lado, pero la quería tanto que comenzó a recrear momentos, a robar besos, a soñar de hinojos, estuvo y el también, la alcanzo, hasta donde, no lo sabia...

8:55 am
Ni una sola palabra, ni símbolos, ni signos, ni nada, el intentaba bosquejar su sonrisa, ella hacia volar su mente, al atardecer se encontraron en sentidos opuestos, sin peligro, con prisa, ausentes.......
Al salir del cuarto, el bullicio del transito mancilla la tranquilidad, es cuando el verde se vuelve marrón y la alegría tristeza...

domingo, 5 de enero de 2014

05 DE ENERO 2014

Es cuando te despiertas y no encuentras nada mas que la ausencia de si mismo, esa desesperanza que te impide salir del ensabizmado mundo que te atrapa, enraizado en el vaivén de situaciones, las miradas que te siguen, las palabras que te maldicen, que te juzgan, como una especie de transubstanciación que se encarga de convertirte en nada, esos ojos que madrugan tus acciones de forma despectiva, y te imaginas una serie de situaciones similares así mismas, es cuando coges dinero y sales a conquistar la carcel, mendigar cariño, rogar atención, tratar de vivir, de revivir, es la DEPRESIÓN, que te atrapa que magulla las ganas de ser y te vuelve nada, te hace caminar por la ciudad con el fallo en la boca, desentendido de todo, como si el amor radicara en la pasividad de unas manos, o en lastimero grito del casi muerto a punto de fenecer, imaginando las mil y un manera de morir, no poder, no intentar, no seguir, las pepas, las drogas, las ganas de todo, el vacío de nada, es la dimensión alterna, es el lado oscuro de la mente, del corazón, es cuando te vez con una botella de ron siendo nada, como la extrañeza del primer beso, como el amor comprado de burdel, es la DEPRESIÓN, que te acompaña, que te sigue y no te deja, que és por ti.
Los días pasan, el movimiento es la secuela de la eternidad del momento, traicionando principios, maldiciendo momentos, y te vez en el mismo punto, sin poder hacer nada, con un revolver en la mano, con el verduguillo rozando tus venas, con el amor brotando de tu boca, vomitando lugares, expectorando situaciones, y no te amas, no te necesitas, eres parte del problema, eres el problema, vuelves a salir y no sales, vuelves a caminar y no avanzas, es el eterno retorno Nietzscheano, es la maldicion de Zaratustra, un poema de Allan Poe, la puteada de Bukowski.
Se corta el aliento, todo quedo en potencia, en posibilidad, en un sueño soñado desdibujado en el tiempo, ruegas que las cosas cambien, y no haces nada, te sientes miserable, y piensas en morir, una y otra vez, solo morir..... verte lejos de todo, ausente de mi, posesiono los recuerdos y vuelvo, pienso en morir. morir.
MARTIN GALA